Und plötzlich bin ich wieder Kind…

Liebe Lisa,  ich bin 33 Jahre alt, habe zwei Kinder, bin verheiratet und berufstätig. Ich meistere meinen Alltag (meistens) ganz gut, bin halbswegs erwachsen. Aber es gibt einen Ort, an dem ich plötzlich wieder fühle, als sei ich 12 Jahre alt. An dem ich wieder Kind bin und keine organisierende Mami. Dieser Ort ist das Haus meiner Mutter.

Wenn ich ankomme, sind die Betten bereits überzogen und frische Handtücher liegen im Bad. Das Haus ist je nach Jahreszeit dekoriert. Ich koche nicht, sondern habe den wunderbaren Luxus, bekocht zu werden. Ich muss keine Wäsche waschen, sondern darf meine Sachen vor die Waschmaschine schmeißen. Ich gehe nicht einkaufen, weil der Kühlschrank wie durch Zauberhand immer voll ist. Ich werde gefragt "Hast Du Hunger?" oder "Bist Du auch satt?" – Fragen, die ich normalerweise meinen Kindern stelle. Abends darf ich mich auf dem Sofa auststrecken, bekomme sogar ab und zu eine Fußmassage.

Es ist eine Reise zurück in die Zeit, in der mich Alltagskram nicht interessierte. In dem ich keinen Zeitdruck kannte, keine Supermarkt-Öffnungszeiten, in dem ich nicht wusste, was eine 40 Grad Wäsche ist. Ich darf runter fahren, mich mal verwöhnen lassen, schutzbedürftig sein, ja, vielleicht sogar ein wenig schwach. Wenn ich bei meiner Mutter bin, reden wir manchmal bis spät in die Nacht. Und manchmal einen halben Tag gar nichts. Was herrscht, ist das tiefe Gefühl der Verbundenheit, der Heimat. Nichts vorspielen, nichts sein-müssen, nicht stark sein.

Auch wir hatten Zeiten, in denen die Kommunikation schwer war, die Lebenswirklichkeiten unterschiedlich, die Vorstellungen konträr. Seit ich selbst Kinder habe, habe ich für vieles Verständnis, was mir früher an ihr fremd war. Ich weiß ihre Leistung, fünf Kinder groß zuziehen, heute zu würdigen. Ich kann verstehen, warum sie früher nicht schlafen konnte, bevor wir alle zu Hause waren. Ich kann nachvollziehen, warum ich als Teenie nicht bis in die Nacht weg bleiben durfte. Ich weiß jetzt, wie anstrengend die Tage sein können, wie dünn der Geduldsfaden. Umso mehr bewundere ich es, wie gut sie es gemeistert hat.

Und ich wünsche mir, dass meine Tochter später genauso gerne zu mir kommt. Dass wir bis spät in die Nacht reden. Und gemeinsam schweigen können. Ich werde sie bekochen. Ich werde ihre Füße massieren. Und hoffen, dass sie ähnlich gute Gedanken über mich hat, wie ich heute über meine Mama.